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El infierno – Henri Barbusse 13.2.11

Posted by Migsar in Libros.
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He extrañado el blog, he querido hacer tantas cosas y tenido que hacer otras tantas, entre la escuela y la vida social (que no consigo tener, por cierto) he estado bastante ocupado, tengo varios artículos que encontré y quisiera comentar, aunque esta vez no lo prometeré pues como es usual, quedo mal y nunca termino. El viernes en la noche llegué a mi casa con ganas de quejarme de todo y afortunadamente una llamada me alegró el día, pero aún triste me prometí que no todo serían quejas, ya que en el día me pasó algo que me hizo revalorar la UNAM, fui a nadar y olvide guardar en el locker mi sudadera y otra bolsa mientras nadaba, más o menos cuatro horas después volví por ella y seguía ahí, yo sé que es un detalle pequeño y que tal vez la mayoría no crea que es valioso, pero creo que a fin de cuentas son esos detalles los que hacen que uno quiera a la universidad y no algunos macroindicadores que no dicen nada, por ser subjetivos y bastante parciales, pues la calidad humana es lo que hace posible que sea agradable estar en algún lugar.

Ahora sí, el propósito del post, comentar un libro que leí (ejem… sí, generalmente se leen :p) hace mucho y que no me gustaría olvidar, se llama El infierno, de Henri Barbusse, el libro llego a mis manos por casualidad mientras husmeaba en la biblioteca central, y llamó mi atención la descripción de contraportada, no la recuerdo, creo que porque no estaba totalmente de acuerdo con ella pero fue afortunado que haya despertado mi curiosidad y definitivamente valió la pena leerlo, pongo varios links, unos para comprarlo en México y otro para leerlo. ¿Sobre qué trata? Sobre la vida… es la historia de un funcionario solitario que se obsesiona cuando descubre una rendija que permite espiar el cuarto de hotel contiguo y termina por abandonar el resto de sus deberes, en realidad es la historia de los amantes y otros individuos en momentos de intimidad, incialmente creí que tendría algo que ver con fetishes y perversiones pero en realidad me pareció bastante inocente e ingenuo respecto a esos temas (supongo que puede atribuirse a que fue escrito en 1908 aunque no creo que sea el único motivo) y bastante profundo en algunas reflexiones, disfrute mucho su lectura. No me gusta poner muchos detalles de la historia porque creo que pueden arruinar el descubrir un libro, de cualquier modo pongo un fragmento que me gusto mucho, lo tomé de wikisource y sólo traduje mis partes favoritas (hice la mejor traducción que pude, aunque no aseguro que mi interpretación coincida con la del resto del mundo).

— Puis ils se revoient abandonnés par leurs enfants, dès que ceux-ci ont grandi et ont aimé. « Vivant ou mort, l’enfant nous laisse, à cause qu’il est doux de haïr la vieillesse quand on est jeune et qu’on est fort et qu’on est clair ; que le printemps terrible ensevelit l’hiver, qu’un baiser n’est profond que sur des lèvres neuves. Notre immense caresse, ô mères, devient veuve. Tu quitteras ton père et ta mère et fuiras l’embrassement stérile et pesant de leurs bras… »

(« Vivo o muerto, el infante nos deja, porque es dulce odiar la vejez cuando uno es joven y fuerte y claro; la primavera terrible entierra al invierno, un beso sólo es profundo sobre los labios nuevos. Nuestro inmenso cariño, o madres, enviuda. Dejarás a tu padre y tu madre y rechazarás el abrazo pesado y esteril de sus brazos… »)

Je pensai à la scène que j’avais vue, moi, l’autre soir, là même où cet homme parlait, à ce drame dans ma vie. Oui, cela avait été ainsi. La vieille femme avait entouré le jeune couple obscurément libéré, d’un inutile embrassement, d’un embrassement perdu. Il avait raison, ce vague réciteur, ce vague chanteur, ce penseur.

— Aucun recours contre l’infatigable malheur de la vie ; pas même le sommeil : « Dormir… La nuit, on oubliait… — Non, on rêvait ; le repos se souvient, s’emplit de spectres vrais ; notre sommeil ne dort jamais : il agonise… — Parfois, il nous caresse avec ses formes grises, le rêve que l’on rêve. — Il nous fait mal toujours : triste, il blesse nos nuits ; doux, il blesse nos jours… »

(« Dormir … La noche, uno olvidaba… – No, uno soñaba; el descanso se recuerda, se llena de espectros verdaderos; nuestro sueño no duerme nunca: agoniza… – A veces, nos acaricia con sus formas grises, el sueño que uno sueña. — Siempre nos hace daño: triste, hiere nuestras noches; feliz, hiere nuestros días… »)

« Pourtant nous étions tous les deux », murmure l’épouse… Et ils regardent l’amour. A la fin du labeur, ils allaient ensemble mêler le long de la nuit le repos et la tendresse… « Mais la nuit, nous étions un instant l’un à l’autre… Quand nous cherchions, parmi tous les chemins, le nôtre, et nous hâtions, obscurs, vers le logis mal clos, comme vers une épave au sein de tous les flots, quand l’ombre se mêlait, au fond de la vallée, à ta robe usée, humble et comme flagellée, mes yeux sous les rayons qui s’éteignaient en chœur, voyaient le battement presque nu de ton cœur. Tout seuls, que disions-nous… — Nous nous disions : je t’aime… »

« Mais ce mot, hélas, n’a pas de sens, puisque chacun est seul, et que deux voix, quelles qu’elles soient, se murmurent d’incompréhensibles secrets. Et c’est l’anathème contre la solitude à laquelle ils sont condamnés : « Ô séparation des cœurs, terre entassée sur chacun d’eux, silence affreux de la pensée ! Amants, amants, nous nous cherchions à l’infini ; nous étions là, nous n’avions rien qui nous unit, et proches et tremblants sous les astres qui trônent, les doigts mêlés, nous n’étions rien que deux aumônes. »

El infierno – Henri Barbusse (El sotano)
El infierno – Henri Barbusse (Gandhi)
L’enfer – Henri Barbusse (Wikisource, en línea y gratis pero está en francés)

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